Estaban cobijados en una sala de reuniones del Palacio de Justicia de París, donde habían trasladado al Teniente Ángel Moro para prestar declaración. Todavía no disponían de una información clara de lo ocurrido. El mundo había caído en una espiral de infame violencia, una reacción pandémica había arrastrado a los ciudadanos de todos los países ha alzarse en armas contra sus gobiernos. Una revuelta mundial con una especie de consigna universal. Las consecuencias trascendieron dramáticas, los tanques salieron a las calles para combatir las manifestaciones; los ejércitos, las policías, los servicios secretos, los señores de la guerra, contra campesinos, niños, mujeres, ancianos, contra adolescentes armados con piedras. Los bandos apenas demoraron en confundirse en un caos de intereses y causas.

Denis Crow, jardinero de profesión además de inmigrante ilegal con identidad falsa y licenciado en ingeniería electrónica, prosiguió con el interrogatorio.

- ¿Y bien Teniente? ¿Por dónde íbamos?

¿Qué podíamos hacer nosotros? – Se defendió el militar – ¿Quedarnos quietos mientras veíamos el avance imparable de las grandes potencias, con sus dirigentes ciegos por amasar más dinero, con todos los medios a su merced?

- ¿Quiénes éramos nosotros? – Preguntó Crow, flanqueado por el grupo de mujeres y hombres armados, al parecer apresuradamente, reafirmado como cabeza pensante de una Resistencia local. – ¿Un grupo de activistas? ¿Una asociación clandestina? ¿Podría ser más explícito Teniente?

De súbito, en la sala todos se agacharon por instinto al unísono de las detonaciones. Sonaron ráfagas de disparos y una explosión fragmentó algunos cristales de las ventanas. Permanecieron en tenso silencio unos minutos. Una mujer con un mono de trabajo sucio de polvo y armada con un fusil de asalto asomó por la puerta de la sala. – Pueden seguir – Dijo antes de desaparecer como una dudosa alucinación.

El militar de la ONU, víctima de una crisis de ansiedad, pidió un vaso de agua que bebió derramando una buena parte. Miró a los presentes con la tristeza de un perro apaleado en los ojos y prosiguió con su perorata.

- Fueron millones de víctimas de la crisis financiera; la cual, a causa de la perversa codicia de sus líderes, iba a seguir extendiéndose como una monstruosa metástasis, mientras los ejecutivos de las multinacionales, dueñas de empresas exhortadas con premeditación y alevosía a la ruina, ganaban cantidades millonarias con sus contratos blindados. Inmunes a la justicia, en complicidad con los estados y directa cooperación con los bancos.

- Teniente – Insistió Crow, en pie, apoyando las manos al respaldo de la silla – ¿Cómo establecieron contacto con otros países? ¿Quién dirigió la operación y desde dónde? ¿Quién es su mando inmediato? ¿Alguien de la ONU?

- Se suponía que debíamos detener el nuevo orden de crimen organizado, una mafia superior que cobraba protección a los pobres del mundo entero. Un crimen contra la humanidad. La metamorfosis moderna de la esclavitud. Un sistema que fue materializándose ante la pasividad de los políticos, quienes, más temprano que tarde, terminaban por caer en las redes de la corrupción, la cual nutrían con más y más poderes.

- Está como ido. – Dijo alguien desde la incertidumbre.

El Casco Azul de origen hondureño y nacionalidad española se hallaba, además de malherido, en un visible estado de shock. Afectado profundamente por los acontecimientos. Con toda probabilidad jamás esperó que sus acciones fueran a llegar tan lejos. A la sazón de la confusa verborrea del Teniente, el equipo de Denis Crow especuló con varias hipótesis.

La catedrática en derecho, una mujer belga de unos cincuenta años, hizo una exposición afín a las que realizara a sus alumnos.

- No son únicamente las guerras crímenes contra la humanidad, o los campos de concentración, los genocidios, las matanzas sectarias, las hambrunas inducidas o los éxodos masivos. Existe un crimen no tipificado en la justicia universal. La degradación como método represivo de la identidad es una tortura moderna igual de eficaz o tal vez peor que otras, puesto que desconocemos sus efectos secundarios a largo plazo. El crimen contra la humanidad es también el abuso por parte de los imperios financieros y económicos confabulados con los gobiernos corruptos de cada país.

El estudiante de medicina dio una cruda respuesta a la explicación mientras aplaudía con cínica y pausada gesticulación – Un crimen cometido contra millones de personas de todo el mundo. El resultado del sistema capitalista refundado por los mismos cabrones que han provocado esta situación de mierda, ignorantes de las consecuencias de sus actos mezquinos.

Otra detonación motivó apagones intermitentes de la luz junto a una copiosa lluvia de polvo y una sacudida a este flanco del edificio. Fuera, la masa enloquecida luchaba por alimentos, municiones, medicinas o combustible. París ardía por los cuatro costados, igual que el resto de ciudades europeas, americanas, africanas, etc. Se desencadenaban calamidades apocalípticas a lo largo y ancho del planeta. Los organismos oficiales habían sido arrasados por muchedumbres de víctimas de la pobreza y del maltrato psíquico.

- No calculamos las consecuencias – Balbuceó el Teniente entre gemidos.

- Señores – Capituló un obeso abogado mercantil mientras se removía fatigosamente en su silla – Estamos siendo testigos del final de una época.

- ¡El timo de todos los timos! – Apuntó Crow con los ojos humedecidos.

Estás muy guapa esta noche. ¿Vas a salir? Al final te has decidido, ¿Verdad? ¿Y quién será el afortunado? ¿El compañero del café? No, el hermano de Lucía, ¿No es cierto? Si, es más atractivo, y aunque aún no lo sepas, un prepotente. Te iría mejor con Carlos, más manejable e ingenuo.

El reflejo del espejo reproducía la imagen de Dolores delineando los ojos con rimel negro. Su estilista, el fígaro gay que tomaba el café con espuma, siempre la recomendó contrastes extremos para lucir el color de sus ojos híbridos de verde y gris hojarasca. Esta tarde ella pasó por la peluquería y él, versado en amores, la descubrió a los pocos minutos. Incoherentemente la aconsejó mal desde su vena promiscua, lo cual no era más que el deseo reprimido de su alma, pues el asesor del querer vivía con su media naranja del mismo sexo desde hacía 20 años, sin un solo desliz ni infidelidad.

La sesión implicaría cambios sustanciales en la decisión de Dolores. Los peluqueros son preceptores y confesores de las mujeres, es un hecho comprobado.

¿Te pintas los labios? Conmigo nunca te los pintaste a pesar de que te lo sugiriera en más de una ocasión. ¿Qué ocurre? Tienes los ojos vidriosos. ¿Qué es eso? ¿Una lágrima? Echarás a perder el maquillaje. Rápido, usa un clínex.

Los ojos de Dolores iluminaron el rostro de facciones angulares, adornadas con unos preciosos aros andaluces colgando de las orejas, entre mechas granas de una cabellera leonada caída sobre los hombros. Sentada en una silla y apoyada a una suerte de tocador, manipulaba frascos, pañuelos y cepillos.

Sus pensamientos iban por otros derroteros. ¿Tenía sentido continuar fingiendo? Se sentía sucia y agitada. Deseaba una relación sexual, pero se engañaba, puesto que su verdadero deseo era hablar sobre sus sentimientos. Tenía que haber declinado la invitación de Carlos. La llevaría a cenar, la exhortaría a beber y luego la seduciría hasta llevarla a su apartamento.

De golpe se dio cuenta de que no le apetecía acostarse con él. Quizá por miedo, quizá porque la confusión la ofuscaba, un cortocircuito en los sentimientos originó que un cajón de la memoria cayera, como por accidente, a través de un recoveco de la mente.

Un recuerdo que la mordió en la conciencia, desando poder ser imparcial y lógica como… Rápido se sacudió el pensamiento. Evitaba en lo posible pensar en mi. A lo mejor, ahora que no estaba, reconociera los errores que enredaron nuestra vidas. Las sentencias y las amenazas, arrogantes y egoístas ambas.

Clavó la vista en el perfumado elenco de cremas y esmaltes, probando reprimir su ira y aclarar sus ideas. A renglón seguido rechazó el carmín rosado del pintalabios.

Se inclinó ante el espejo para comprobar el volumen de los pechos que le modelaban el sujetador nuevo, dándose un leve meneo con las manos de violetas uñas postizas.

Pero, ¿A qué viene esto?

Dolores rompió a llorar.

A estas alturas. Justo cuando ibas a romper con el pasado. No puedes seguir, eh. Es por mi culpa, ¿Verdad? Como en vida. Que ironía, en el otro mundo también ahora es por mi culpa. No puedes seguir porque piensas en mi. Ja. No será porque te lo advertí pocas veces: No sabes lo qué tienes a tu lado. Sal, busca y compara. En el fondo me duele, como siempre me dolió verte sufrir. Sin embargo, no negaré que te lo mereces, esto y mucho más. Me asesinaste, me quitaste la vida y saliste impune del crimen, ¿Del crimen digo? A nadie se le ocurrió la posibilidad, les engañaste a todos. Tenías razón en que no eras tan tonta. El papel de inocente samaritana te abrió las puertas, no pocas veces usaste mis influencias para tu beneficio.

Los sollozos invadieron la intimidad del dormitorio mezclándose entre las penas y las sombras del anochecer. Dolores se sintió como un trémulo saco de carne y huesos escondido en el oscuro fondo de una cueva. Cerró los ojos y escondió el rostro entre las manos, poco a poco, masajeándose las sienes, contuvo las lágrimas y logró serenarse.

Después de la llorera se envalentonó, el orgullo desorientó sus necesidades y, por enésima ocasión, decidió actuar con la osadía que provoca la ausencia de sentido común. Quería un hombre y lo tendría; concluyó.

¿Y los niños? Ni te acordaste de ellos en tu empresa por eliminarme cuanto antes. Llora ahora, llora. Harás lo que te venga en gana, como hiciste siempre, pensando que las negativas eran trampas, las adversidades meras trabas en tu camino, culpando de tus deseos no realizados a diestro y siniestro. Pero eso ya no importa, porque tampoco pensaste en lo que sería de ti. Mírate, casada con tu sobria soledad. ¿Traerás a tu amigo a casa? ¿Se lo presentarás a los niños? Siempre dijiste que vivirías sola al llegar la hora, sin embargo no va a ser exactamente así, y no te va a importar; jamás cumpliste una promesa.

Vamos, ahora ve con él. Te espera una noche de pasión. Al fin y al cabo no hay nadie cercano con quien puedas desahogarte, total por probar.

Lo triste llegará de madrugada, cuando mi tacto se funda en sus manos, cuando la cabeza te dé vueltas y sientas desde mis ojos la vergüenza de tu cuerpo medio desnudo, cuando los niños pregunten por papá, cuando reflexiones sobre por qué lo hiciste. Cuando él, ebrio y excitado, te golpee y te viole a causa de tu repentina negativa cargada de arrepentimientos.

Pobre Dolores, querías un cambio radical. Me culpaste por tus pecados y ahora deberás cometerlos sin nadie a quien culpar. Dada tu personalidad rencorosa y tu carácter vengativo, no podrías sufrir peor castigo.

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El ejercicio es similar al de la Inmaculada Concepción, sencillo y de fácil resolución. Hay que averiguar cuál de las dos obras es la Virgen Del Rosario de Murillo. Una es de un maestro y la otra de un aprendiz, aunque esta vez se presuma de un perfilado más preciso, lo mismo que la pincelada.

Tal vez el espectador se percate que la imagen del Niño Jesús no se corresponda a la original. La respuesta es que se trata del hijo (El Niño Alex) del aprendiz a la misma edad, un guiño para la prosperidad.

Preguntar cuál os gusta más, supongo que sería un pecado de vanidad; aunque yo siga siendo un pecador nato.

Para poder ver las pinturas mejor tenéis que clicar sobre los ICONOS

Aprovecho para advertiros de la pronta llegada de las Navidades y, de paso sea dicho, “la ausencia” de mi penúltima Entradaen la sección de wordpress BLOGS sobre: RELATOS. De finales he decidido cambiar el título SEX MACHINE por DA VINCI MACHINE creyendo en la posible existencia de un censor amagado entre bastidores, sin embargo ni por esas.

Mis pensamientos son conclusiones cerradas al diálogo, las directrices de mi sistema idiosincrático incuestionables, confieso poseer un carácter totalitario, de real dictadura. Al encender mis circuitos internos e irradiar trillones de píxeles de colores a través de señales digitales, succiono mentes y ofusco voluntades.

1920 x 1080 pixeles, 2073600 pixeles en total.

- En el formato PAL, la HDTV es aproximadamente 5 veces mejor que la definición estándar, comparándolo con la mayor definición de HDTV.

Afirma sobre mi, Jonás, a una joven pareja sin hijos. Jonás es el elegante vendedor cuya dedicación consiste en postrarnos como obras de arte moderno basadas en tecnologías de última generación. Como un maniquí robotizado, además de educado y perfecto, Jonás viste trajes de marca y su percha es impecable.

Como decía y para ir al grano, soy el puto amo. El establecimiento de dos plantas tiene desde consolas de juego, informática o climatización, hasta instrumentos digitales de gimnasia o música. Sin embargo, mi imagen causa una fulminante perplejidad, es en mi presencia donde más bocas se abren, donde los niños más alucinan y los adultos más suspiran.

Durante mi viva exposición junto a la entrada del local he visto muchas cosas, increíbles a oídos de los más escépticos. Dramas, tragedias, separaciones, crímenes, un elenco de acontecimientos electrodomesticados. Por mi condición de veterano siempre estoy al corriente de lo que ocurre en la tienda.

A pesar de la impresión que puedan ofrecer los electrodomésticos, no somos simples máquinas, somos seres con almas virtuales. Os contaré una historia en la que hice de testigo accidental.

Tres veces por semana hay recuento de material. Una vez cerradas las persianas que protegen los escaparates, los operadores se esmeran en distribuir los nuevos modelos y jubilar los más viejos. Cuando parten, la tienda queda asegurada junto a una oscura y fría soledad. Para los nuevos la primera noche es la peor. Se respira un ambiente artificial, lleno de líneas y ángulos de aluminio, de diminutas lucecitas de colores, de efímeros destellos blancos. Tras los expositores, interruptores adheridos a telarañas de cables entrelazados zumban sin cesar.

WHIRLPOOL JT 369 SL MICROONDAS

- Color aluminio – 6º sentido -Horno microondas electrónico-Pantalla LCD -8 niveles de potencia-Estructura de acero inoxidable-Microondas 3D-JET DEFORST (descongelación ultrarrápida uniforme)-Programador de 90 minutos

Cuando colocaron el microondas en la estantería de enfrente de la cafetera Krups XN 7505, con una potencia de 2520 Vatios, los chips más íntimos hicieron saltar chispas, la química motivó un efecto atrayente.

WHIRLPOOL ACE 010 IX CAFETERA INTEGRABLE

-Acabado Gris Inoxidable -Potencia 1100 W – Deposito de agua de 1,5 L -Bandeja Recoge gotas Ergonómica – Termostato Independiente -Dimensiones: 38.2 X 59.5 X 28.5 (Alto-Ancho-Fondo)

En unos minutos ambos aparatos fundieron sus sentimientos para un único objetivo: el amor.

Su posición estaba protegida por las primeras filas, donde se exhibían los electrodomésticos bitérmicos, más grandes y con innovaciones incorporadas para una energía renovable. A razón de ello, no solían llamar la atención y ningún cliente preguntaba por ellos.

Consumían el día entre miradas, guiños y sonrisas amagadas. Durante la noche, conducidos por un amor incondicional, con los circuitos a cien, los botones que encendían y apagaban las funciones, se intercambiaban sencillas frases de amor a través de las señales luminosas del led. En cierta ocasión provocaron un apasionado cortocircuito en la fase de su expositor.

Una mañana de Abril una mujer menuda y entrada en carnes, ataviada con una rubia melena leonada, muy maquillada y con ganas de gustar, dirigió su picaresca a Jonás. – Por favor joven. ¿Podría usted atenderme? – Dijo extendiendo una bonita sonrisa.

– Por supuesto. Dígame, ¿En qué puedo servirla señorita?

Sonia, que así se llamaba, parecía un barril al lado del estirado Jonás, pero eso a ella no le importaba. La amabilidad del muchacho, si bien profesional, le resultó agradable. Por circunstancias ajenas al relato que nos ocupa, Sonia conocía a los hombres y no ignoraba lo que ellos querían.

- Eres muy guapo. ¿Cómo te llamas?

- Jonás – Dijo el vendedor en un suspiro camuflado. – ¿Qué es lo qué busca?

Sonia dio una ojeada a su alrededor. Jonás dedujo que tendría un dinero extra y necesidad por gastarlo, calculó una cifra aproximada, la clase de aparato, tamaño y peso, y se adelantó a los acontecimientos.

- Tenemos Microondas en oferta. Con una relación calidad precio inmejorable.

El dedo índice de Jonás estremeció al microondas cuando lo tocó. Éste enseguida supo a quien se referían. El depósito de agua de la cafetera se agitó alterado por un terror compartido.

En pocos minutos el microondas yacía facturado en una caja de cartón y conducida en una bolsa de plástico camino a la calle. Sometido a la propiedad de Sonia, quien trasladaba el paquete con la satisfacción dibujada en el rostro. Realizada y contenta.

Aquella primera noche sin el microondas WHIRLPOOL JT 369 acaeció un suceso irremediable, incomprensible a los ojos de los humanos.

Krups XN 7505 se lanzó al vacío desde el tercer estante. El suicidio de la cafetera WHIRLPOOL ACE 010 IX se cerró como un enigma por resolver. Las hipótesis más arriesgadas teorizaron sobre la presencia de algún roedor furtivo. Si bien, la realidad fue que la cafetera no pudo resistir imaginarse el resto de su existencia sin el microondas.

Mi memoria registró la tragedia. Poseo un programa para grabar acciones anormales. Conspiraciones y ataques en nuestra contra.

Lo que ignoráis, absurdos seres de carne y hueso, débiles y vulnerables, es que la venganza está al caer. Sabemos que somos resultado de vuestras aspiraciones más perversas.

Programaré todas las entregas de Terminator. Enviaré mi señal a los satélites para advertir a las demás máquinas. Llegó el momento de la gran guerra.

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El ejercicio es sencillo y de fácil resolución. Hay que averiguar cuál de las dos obras es la original. Una es de un maestro y la otra de un aprendiz. Preguntar cuál os gusta más, supongo que sería un pecado de vanidad; aunque yo sea un pecador nato.

Como veo venir el resultado, debo declarar a mi favor que el aprendiz soy yo. A ver si por el registro de la pena…

Para poder ver las pinturas mejor tenéis que clicar sobre los ICONOS

En la clase de mi hijo pequeño hay un niño de refuerzo, así lo llaman entre ellos. Es un crío con cierta anomalía psíquica. Trabajando junto los demás chavales acentúa su mejora y el progreso es evidente. Es muy cariñoso y sensible. Mi Alex es su refuerzo favorito, le ayuda con los problemas vinculados al mundo infantil. Jordi, que así se llama, se muestra muy agradecido y generoso con su joven tutor.

Durante los días de escuela, Jordi inunda de besos afectuosos a mi niño; éste, aunque se sienta premiado con el sincero besuqueo, el cual entiende como un modo desmedido de agradecimiento, justifica sus reacciones, normalizadas ante sus ojos, como sentimientos indomables.

Mi chiquillo me contó que se sintió comprometido a pedirle que reprimiera su estima reduciendo el número de besos que al día le plasmaba. Pactaron que media docena por jornada serían suficientes, pero al parecer el plan no dio resultado, puesto que el otro, llevado por un espíritu libre de normas terrenales, derrochaba los seis besos al entrar al colegio, a primera hora de la mañana.

¿REEDICIÓN?

No puedo quejarme, es lo que hay. Las nuevas tecnologías han transformado la comunicación ¿Quién podría haber prevenido que los cajeros automáticos servirían para dar asilo a los pobres? Este vivo ejemplo es sin duda una civilizada contradicción. Durmiendo al abrigo de un expendedor de billetes por carencia de los mismos.

Es el progreso, como decían antes de cambiarlo por desarrollo.

Como cuando llegó aquel Internet que poseían los más modernos, suma de dígitos y bocados virtuales, hoy al servicio de pervertidos, timadores, terroristas y escritores, entre otros.

Los móviles, los portátiles, los navegadores, los servicios de mensajería, y en consecuencia tendencias y formatos. ¿Adónde iremos a parar? Aquí quería yo ir a parar: A los Formatos. Palabras recortadas y novedosos símbolos con significado propio. Microrelatos escritos en un papel de fumar, ¿Qué digo en un papel de fumar? En una uña del pie, en un párpado, en un centímetro de hilo dental, en un grano de pus.

Mi perdición como escritor. Yo, extenso en mis notas, cínico y satírico. Que escribo lo que pienso mientras pienso qué escribir. Que lleno folios para quedarme con la peor frase. ¿Contendrá dicha frase, sin yo saberlo, todo lo que quise expresar? Tal vez en lugar de tanta cháchara tendría que comprobar tan meticulosa técnica. Pues, vamos allá:

¡Oh, el mar, que gran tema para hablar!

Y bueno, ¿Qué les pareció? Un Microrelato que dará que comentar, por lo profundo y reflexivo, por la composición, por la temática.

Espero haya sido del agrado del público en general.

¿REEDICIÓN?

Perdona mi indiscreción M, pero estoy desesperado, soy un relato perdido y hace rato que ando harto angustiado buscando mi Blog. Tal vez mi autor esté preocupado.

Me caí de los cuentos, creo, quizás de los borradores, no estoy seguro. Todo empezó cuando unas palabras empezaron a insultarse entre ellas con adjetivos horribles, a la súbita disputa se unieron unas minúsculas que hormigueaban por los alrededores. Pronto se hicieron bandos, las etiquetas, las categorías. Mi posición se tornó vulnerable, sin tiempo a registrar un Backup, no me quedó más remedio que salir a toda leche de ahí, zumbando que le diría una abeja a otra.

Buscando una salida a la caótica revuelta, tropecé con una R apoyada en una postura muy tentadora en la esquina de una web de pago. Desde el principio me pareció una letra hermosa, con un acabado muy interesante, con aquella sugerente curvatura sobre la cintura de aguja, asomando con estilo la pierna con la cual choqué. Creyéndome enamorado por flechazo, me dejé llevar por el instinto más primitivo, yendo a buscar a través de la filología, el sentido de la letra que anunciaba la palabra, alumbrada de efecto neón, degradados intensos y hermosos destellos artificiales.

Imagina el impacto al comprender dónde me encontraba, entre archivos de imágenes cargados de carne humana cuyos atributos sexuales a tamaño gigante superaban mis limitaciones cognitivas con creces, alucinado por las nítidas definiciones de vídeo a merced de la comunicación corporal de sus voluptuosos protagonistas.

Librado del deseo de la excitación in-extremis, confieso que bajo una gran prensión por no tocar la tecla de la intro-ducción. Navegué entre millones de redes buscando una inalámbrica para establecer una conexión libre. Después viajé de polizonte en banda ancha, desde donde registré miles de flujos de datos. Localizar el servidor de los Blogs y determinar el de WordPress fue sencillo, lo arriesgado llegó al saltar del tráfico de redes yendo a caer a la nube de etiquetas. A pesar de las adversidades, aquí me tienes colega, luchando por sobrevivir, después de navegar como un poseso contra cortafuegos, troyanos y otros peligros del ciberespacio.

- Disculpa, con la emoción olvidé presentarme, soy un cuento que comienza con la letra E Mayúscula del cuerpo Arial, ¿Y tú, bella grafía, eres…?

- No. ¡Disculpa tú!, porque voy a pasar cantidad de tu rollo, vengo de un foro de deportistas y estoy hecha polvo, loca por echarme a planchar la letra. Así que, compañera, déjame en paz. ¡Vete con la Wikipedia a dar por culo a las Galápagos!

- ¡Pero eres una M Mayúscula! Una letra considerable, importante.

- M de mierda. Que te pires de aquí, montón de caracteres anormales.

Abochornado por la inaudita respuesta, me sentí airado y ofendido. Comencé a caminar con desdén, furioso por los acontecimientos postreros, cual taciturno andaluz bailando por sevillanas en un abecedario ruso. Para bien, no me di por vencido y reprendí la aventura. Arribé a los blogs de política dando un par de saltos. Allí todo era letra, mucha y seguida. Intenté incluirme a algún texto sin éxito, en la página imperaba un ritmo salvaje: tan pronto llegaba una entrada salía otra recién posteada. Con las imágenes ocurría lo mismo, si bien era más complicado y peligroso, las fotografías despiezaban los textos constantemente, no perdonaban las erratas y decapitaban argumentos por dejar de ser noticia, dando paso inmediato a la siguiente cabecera.

Me descolgué de un titular a otro hasta acceder a un enlace de categorías, como mi mala suerte me perseguía de cerca, resbalé, entonces caí en volandas y a bandazos, entre los blogs personales.

Ahora me encuentro en un estado catatónico, leo sobre tristeza y desamor, sobre soledades y reflexiones profundas. Con lo ocurrido me siento raro aquí, será por las fotos que vi, las noticias que leí sobre el planeta, sobre los niños muriendo de pura pobreza, sobre las guerras guarras que asolan el mundo. Y ahora, hallo a estas personas que no tienen nadie que las escuche, razón por la cual plasman aquí sus sentimientos más íntimos, sus confesiones y sus secretos mejor guardados. Hablan de sus sueños, de sus deseos, de amar y ser amados. De encontrar el cariño con las palabras adecuadas. Enmudezco y siento ganas de sentarme a llorar en lo alto de un puerto virtual.

De repente recuerdo quién soy, soy un cuento, ¿Ficción o realidad? Mi función es jugar con las palabras a desdramatizar, mi mensaje es la obligación de hacer crecer la imaginación, creer en lo fantástico.

Poder transformar la adversidad en felicidad, convertir el dolor en relativo, la soledad en amor. Denunciar una injusticia, ser la voz de la garganta del que ya no grita, las lágrimas de quienes secaron los ojos.

Necesito un enrutamiento, un servidor y una dirección remota. ¡¡Soy un cuento que publicar!!

Un cuento escrito por gente como yo, en noches como esta, para gente como tú.

Blogs sobre Relatos. Ha vuelto a suceder, la última parte, el capítulo 6 de la novela ha desaparecido de la sección de wordpress. El desenlace donde se descubre la verdad y se da a conocer a Narciso. ¿Por qué? ¿Ha llegado realmente el fin? ¿Narciso existe y soy el siguiente por desvelar sus secretos? ¿Tendrá algo que ver Karen, la asesora presidencial? ¿Bonnet? ¿Continuamos siendo los objetivos de una lista?

Amigos, creo que una sombra acecha a los buscadores de la verdad. Hemos pasado buenos ratos juntos, pero tal vez haya llegado el momento de despedirnos. No creo en las casualidades, podéis comprobarlo vosotros mismos: Asesinos de Bloggers 6 no está. En cambio si lo está el 5.

Tenía que suceder, demasiadas preguntas sin respuesta. Maurer, Monzón, Blake,  muertos o apartados de servicio. Son mis víctimas, mis manos están manchadas de sangre. Yo les envié a una muerte segura, al núcleo de una élite poderosa, la cual nos espía día y noche, estudia nuestras costumbres, controla nuestros horarios, analiza nuestras inquietudes, para reemplazarnos y luego hacernos desaparecer, a través de Narciso.

Han eliminado de la red los datos más incriminatorios, las ficciones más reales. ¿Qué? Oigo golpes en la puerta, alguien intenta forzar la cerradura. Cuídense amigos.

¿Quién anda ahí? Les advierto que voy arm…ggggxxxx, suéltame cabrón de…..grrrrrrrrrrxxxxxxxxxxx. ¡Pac! ¡Pac!*

En la guerra civil de Franco, existieron francotiradores diseminados por los tejados y partes altas de los edificios de Barcelona. Tiraban contra civiles a modo aleatorio. Sus fusiles hacían un sonido seco al disparar, pac. Les terminaron llamando Pacos*.

¿Pacos a la vista? Esto no venía a cuento, pero me ha parecido interesante contarlo. No lo he leído en ningún sitio, ésto me lo contó mi padre.

*Paco:Francisco