Felices Fiestas amigos. Que la positividad os ilumine los corazones.

LocoDatar SL

 Estas Navidades más que Nunca.

 Para los payasos que vitorean el Vivan Los reyes en los desfiles y representaciones oficiales, para los especuladores que matan el tiempo inculcando el miedo de la ruina financiera, para los imbéciles que defienden lo indefendible en nuestro nombre, para los ministros que no dejan sus puestos ni con agua hirviendo, para los estafadores piramidales que se quedan con los ahorros de los ciudadanos de bien, para la policía que reprime el movimiento de los Indignados y los Anti Desahucios, para los empresarios que aprovechan la ocasión para bajar los salarios a sus trabajadores, para los que inventaron el €uro y se piraron de rositas, para los eurodiputados que inflan sus dietas, para los alcaldes que se suben los sueldos, para los secretarios y subsecretarios políticos que poseen varios puestos en el ámbito empresarial, para los jueces que crujen a los pobres y liberan a los canallas de guante blanco, para los responsables de las juntas directivas de las ONG sin ánimo de lucro que se embolsan cantidades indecentes de dinero público, para los gobiernos que gobiernan sin consultar al pueblo, para los líderes políticos que imponen sus leyes a los países del tercer mundo a cambio de mentiras y humo. 

 A todos ellos, les deseo fervientemente que les parta un rayo, que se los folle un pez, que los arrolle un tren, que los empitone un miura, que les caiga un avión encima; eso si: Con todo el cariño del mundo.

 Para el resto;

 Felicidad y larga Prosperidad. Para los que sufren del desempleo y no tienen con que comprar los regalos a hijos y familiares, para los que…etc.

 Suerte y mis mejores deseos.

® Ilustracion LOCODATAR ®

☛♿ Ambigua, siniestra, independiente, perversa. Complejo será hallar el adjetivo adecuado para la nave que surca entre los majestuosos edificios modernistas del Hospital de Santa Creu i Sant Pau.

 En los Maps de Google puede observarse a vista de pájaro como el pabellón rompe el estilo arquitectónico. En el plano bidimensional que ofrece la Web oficial del hospital, si uno se fija un poco, verá que el edificio es un cuadrado rectángulo de color gris sin referencia alguna.

 Esta crítica es fruto del ingreso como usuario homologado a los productos opiáceos del mercado farmacéutico. Derivado por mi mala salud anexada a los dolores crónicos; siempre según los facultativos, para estabilizar el aluvión de drogas legales supuestamente toleradas por la administración.

 En el interior de la Zona Gris se tratan distintos tipos de adicciones y desórdenes mentales. Está gobernada por médicos de la cabeza, enfermeros que ejercen de psicólogos y auxiliares que ejercen de enfermeros.

 En la Zona Gris tratan usuarios misteriosamente seleccionados, Dios sabrá bajo qué criterios. Usuarios bajo regímenes sutilmente carcelarios. No entraré al trapo en esta cuestión; no por considerarla un pormenor, si no por llevar un orden. Aún en el caso de poder denunciar irregularidades tan corrompidas como insolidarias.

 Para la introducción al meollo he decidido un subtítulo: La Zona Gris. ⚗ Evidentemente.

⚛ ✔ Para el prólogo un alegato directo. ¿Cómo debe sentirse un trabajador sanitario que se pasa el día cambiando de pañales a los ancianos seniles, soportando las histerias de los familiares, contrastando vómitos, orinas y diarreas, supervisando vías, empujando carros de medicamentos, volcando cuerpos flácidos y deformes sin más ayuda que la de sus brazos, sabiendo, o no, que a menos de trescientos metros, compañeros de su misma categoría matan el rato jugando al parchís, cantando, navegando por internet o haciendo la tertulia mientras toman café.

 ☛Desde su constitución en 1973, la Fundación Montserrat Montero se marcó como opción preferente la ayuda a los disminuidos psíquicos. En 1984 nace el Centro de Investigación y Tratamiento para los problemas de adicción (Citran) como entidad sin ánimo de lucro vinculada a la Fundación, que es quien la subvenciona con la intención de incidir específicamente en el campo de las drogas.

 ✪ La experiencia me ha enseñado a desconfiar de todo aquello que enuncia proyectos sin ánimo de lucro. Es una reacción que con los años se me ha ido inoculando bajo la piel.

✓ “La Fundación Montserrat Montero nació por iniciativa de mi padre, que quiso honrar de esta manera la memoria de mi madre”✓ dice Josep Sisquellas, hijo Biológico de Montserrat Montero y multimillonario por añadidura, en una entrevista para la Vanguardia el 7 de Julio de 1989.

 La leyenda urbana que corre de trabajadores a usuarios es que Montserrat Montero tuvo una hija que murió a causa de una sobredosis; a razón del trágico evento decidió obsequiar al hospital con la sala, denominada de modo usual como el Jonqui Palace.

 Hay que verlo para creerlo. Habitaciones individuales, sala de plástica, gimnasio, saunas, solárium, salón para la televisión, etc.

 Hace diez años, sufrí un ingreso a través de las Urgencias del referido Hospital y fui a parar al pabellón de Digestivos, donde compartía el mismo aseo con otros tres enfermos (Dos por habitación), sin contar a familiares y visitas. Padecí en mis carnes la experiencia para a posteriori contrastar la abismal diferencia de un departamento con otro.

 La estructura funcional de los servicios, el trato a los pacientes más graves, con televisión de pago y una única ducha para la sala entera.

 Hoy la imagen interna del Jonqui Palace es ésta: Usuarios echados sobre los sofás frente al televisor de la sala siguiendo los avatares de la Tele Basura. Dopados para no importunar, bien acomodados, alimentados y mimados. Aseos con duchas y bañeras individuales para hombres y mujeres y una cocina con un frigorífico a rebosar de libre acceso.

 Las actividades determinantes para la motivación y la rehabilitación trasformadas en talleres para tontos del culo. Pongo por ejemplo el de Artes Plásticas: pulseritas de hilo y medallones de plastilina. En el gimnasio, juegos con palomitas de playa y ejercicios físicos para la tercera edad. Ambos medios con material para la pintura, marquetería o escultura bajo llave. Pelotas para jugar al frontón, al baloncesto, etc. Las prohibiciones reducen la labor de los monitores a mínimos.

 No duré mucho. De hecho una médico de la cabeza decidió que después de cinco días ya estaba estabilizado. Un argumento tóxico, pues además de no haber hablado nunca antes conmigo, la verdadera razón del alta fue la queja de la viejita responsable (Ignoro si titulada) de Artes Plásticas, a la que no agradó en absoluto que brindase ayuda a otros usuarios para realizar labores que asomaran con cierta calidad. Es evidente, yo doy clases de dibujo y pintura, ella enseña a hacer la O con un canuto.

 Hoy, a semanas de mi destierro, a pesar de la insistencia reclamando mi informe médico, no he obtenido más que vacuas respuestas. Supongo que su pretensión se basa en marear la perdiz hasta que el caso caiga en el olvido.

 Comparto las reivindicaciones de los empleados de la sanidad pública, sus huelgas, declaraciones y manifestaciones. Del grosso colectivo de enfermería.

 El colmo sería que también participasen los aludidos, quienes al margen de la problemática social, ejercen sus funciones bajo dictámenes exclusivos y condiciones de puro lujo en comparación a las de sus compañeros del exterior.

 Unos pagan impuestos durante toda su vida para sufrir las carencias del sistema llegado el momento. Otros disfrutan de privilegios sin apenas dar palo al agua siguiendo los protocolos anclados en la corruptela sanitaria.

★ El mínimo elemento con capacidad de análisis es exhortado de raíz. Invito a contrastar lo antedicho a usuarios, familiares y profesionales formados. Asimismo desafío a cualquiera de los citados a desmentir una sola de las afirmaciones. ★

 Quizás estos últimos 364 días hallan sido los más difíciles en mucho tiempo, a pesar que de finales asomase una pequeña estrella, posiblemente la del poema de Neruda, pequeña pero firme.

 Tiempos de cambio en los que los menos jóvenes quedamos relegados a un ultimísimo plano, pues el mundo seguirá su curso a pesar de nuestras rebeldías obsoletas, un contrato con derecho al pataleo en letra pequeña.

 Tiempos de incertidumbre y perplejidad. Mientras escribo estas líneas escucho una interpretación magistral de Money. Pink Floyd. Dark Side of the Moon Immersion. Descargado en el ámbito delictivo de Trasmission (Torrents).

 La introducción de la caja registradora tintineando, cobro y recibo, libre mercado, comercio, dinero sucio y arrugado. La Caja Registradora, un invento que nos remonta a la época de William Burroughs, pues el padre de tan notorio crítico social y autor de Jonqui, fue quien la patentó.

 Crítica social, acción, reacción. Los ases asomando en la manga de Wallt Street, esos índices que dan en los informativos como si los pobres estuviéramos versados en el tema financiero, cuando a la mayoría, con más pelos en las patas que un membrillo de colores, somos engañados como a niños a base de intereses, hipotecas, préstamos y comisiones.

 Hoy vemos más allá de la cortina de humo, vemos la esclavitud sutil del progreso, la desnaturalización del ser humano, la ausencia total de ética y principios.

 Claro que esto es relativo, el azar geográfico nos disemina por el planeta azul sin ton ni son. Depende de donde vayan a parirlo a uno. La vida en un vertedero o en una residencia con piscina y campo de golf. Los colores de la piel también son vinculantes. La raza, la religión, la política, el estatus.

 La mente es poderosa, si no puede cambiar algo que ve mal, puede cambiar la forma de verlo. Es un truco de ilusionista que nos deja dormir sin desvelarnos. Sacar de la chistera la felicidad y como mago que se precie repartirla entre la gente que queremos y odiamos. Regalarla a diestro y siniestro. Contagiar, contaminar, infectarnos de sonrisas. Algo que apenas precisa de esfuerzo alguno.

 A veces un gesto amable es la mejor arma contra el enemigo.

 La odisea de la tecnología moderna ha conseguido hacer ver a los ciegos, oír a los sordos, caminar a los cojos. El mundo del mañana nos ha hecho entender que vivimos anclados en el ayer. En un pasado de castillos protegidos con ejércitos armados donde moran los poderosos, a la par que la plebe sufre las pestes de sus abusos.

 Más de medio siglo, quién lo diría, 51 otoños retoños. Y aquí estamos, resistiendo, subsistiendo e inventando.

Feliz cumpleaños LocodeAtar, Gracias Eduard.

PD : M, eres un solete.

 Gracias por la tarta lobezna esteparia:

 Al ir a su encuentro, el miedo espoleó su espantada, lo cual lo incitó a que se estrellara contra las paredes.

 No tengo ni idea de pájaros. Todo lo que sé es que los espías siempre afirman ser ornitólogos cuando son interrogados. Me puse manos a la obra. Lo primero documentarme ¿Que clase de bicho eres amiguete?

Mil blogs, webs, foros con fotografías, hasta dar con la ficha técnica. Vencejo Común, el ave que más tiempo pasa en el aire.

Suele pasar toda su vida entre nubes, comen, duermen y copulan volando. 

 Aquí les dejo el link por si quieren curiosear. http://es.wikipedia.org/wiki/Apus_apus

Mi santa lo bautizó, Kriss de Kristoffer (No de Cristiano Ronaldo como pensaron algunos) sino en honor a un compañero del tajo.

Pasamos buenos ratos Kriss y yo. En cuanto salía el sol ya andaba en su busca, pues el muy truhán aparecía cada día en un sitio diferente. A diferencia de al anochecer que se acurrucaba detrás del macetón del jazmín.

Trate de ayudarle a volar. Lo arrojaba al aire pero nunca alcanzaba la velocidad necesaria para elevarse. El peligro estaba en que llegara a cruzar el muro y cayera a la calle, en ese caso sus posibilidades se reducirían a mínimos.

Cuando nos dábamos un respiro le ponía delante una hoja de aguacate con agua para que se diera un baño, desparasitara sus garras menudas y se refrescara.

Con los días llegó a posarse en mis dedos como un pequeño halcón. Su mirada era penetrante y soberbia. Yo sabía que lo nuestro no podía durar. Más aún por ser un ser tan especial, libre e independiente.

Un amanecer partió sin despedirse. Pero nos dejo el recuerdo de sus súbitas carreras de un lado al otro del patio en cuanto nos distraíamos. Diez días preguntando por él ¿Qué hace Kriss? Hace un momento lo he visto pasar a toda hostia hacia los helechos. Hace un minuto estaba en el escalón. O colgando de un calcetín tendido.

Visto lo visto podría ocurrir que mientras escribo (leo) estas líneas estuviera echándose una siesta o manteniendo relaciones con su hembra a 2000 pies de altura. La naturaleza tiene estos golpes de efecto. Cuando menos te lo esperas te enteras de algo extraordinario, mágico y hermoso. Motivo suficiente para contrarrestar el desánimo y saborear el milagro de la vida.

Aún mostrándome reacio a una nueva entrada, la cantidad de mails recibidos me obliga.

 Quien diga que internet es frío debería ver mi bandeja de entrada. El total de correos electrónicos que recibo a diario. HP, Cannon, Epson, Apple, Dropbox, WordPresss.com News, Dell España, Segunda Mano, Ebay, Vademecum e-Boletin, Renault Servicios, Boletín arquiNETWORK, Yamaha Music, Fnac, Nokia, entre otros de lo más pintorescos.

 Para ser honesto debo confesar que después de la interacción con otros blogs durante los últimos años, de entre los referidos arriba recibí tres mails personales.

 En la actualidad me lo curro de corrector a todos los niveles, aunque priorice el literario. Ando metido en la ardua empresa de la escritura. Ello me ha llevado ha recuperar algunas entradas de meses atrás. Cuentos Depredadores con un fondo de calidad en cuanto al centro neurálgico de la historia en sí, pero mal estructurados, con errores garrafales y cojos de sintaxis.

 Al entrar en el campo de los comentarios he hallado grandes elogios, notas de solidaridad, reflexiones sobre la temática. He descubierto como verdaderos bodrios llegaron a tocar el cielo.

 Sobra decir que también recibí interesantes respuestas, críticas, cínicas, inteligentes, ingeniosas y preñadas de buen humor. Blogeros (Colegas) con algo que aportar de quienes guardo los mejores recuerdos.

 Tengo a gala analizar los pasos que doy a cierta distancia, desde una perspectiva remota. Rectificar errores, corregir conductas, si no puedo cambiar lo que veo, procuro mirarlo desde una óptica diferente. Esto sólo es posible desde un prisma imparcial, externo y distante en el tiempo.

 En suma, son días de tecnología punta, de indigestión mediática, de prisas, urgencias y crisis de todas clases (Para todas tiene remedio la OMS) Sólo queda adaptarse o morir.

Yo vengo de muy abajo

y muy arriba no estoy,

al lector mi palabra doy,

porque estoy en mi elemento

y aquí valgo lo que soy.

Eh Bicho, ¿A cuánto sale un gramo de este material? Bah, yo podría encontrarlo más barato y seguro que más bueno.

¿Quieres tu parte o prefieres que te devuelva la pasta? Dictaminé salomónicamente mientras limpiaba la chuta con alcohol, bombeando el émbolo hacia delante y atrás a la altura de mis ojos, con la presión justa para que el esterilizador líquido saliera sin dificultad a través de la fina aguja de acero inoxidable, deforme a causa de las batallas contra las callosidades más duras. Era esencial cerciorar que la chuta no se obturaría.

Un olor agridulce reinaba en la habitación, dispuesta para ser usada como picadero, una mesa rectangular y baja en el centro, cercada por dos viejos sofás desgastados y un mueble-bar reconvertido en botiquín, en cuyo interior se hallan las jeringuillas viejas, mangos doblados de cucharillas con el culo quemado, vasos sucios de agua y sangre, un torniquete de goma, diminutas bolitas de algodón exprimidas y algún cenicero colmado de colillas y cenizas.

- Sabes, en el trullo nos chutábamos veinte con un bolígrafo.

El Palomo, siempre que había chicas nuevas, contaba sus experiencias carcelarias, exagerando e inventando anécdotas que tan siquiera le pertenecían. Mirándolo, desesperado por meterse la dosis, la punta de la nariz larga y huesuda brillando sudorosa, observé el amarillo alrededor de las turbias retinas carentes de pupilas. Su presencia me deprimió, sin embargo apenas lo sentí puesto que me hallaba al borde de cambiar la percepción de mis sentidos.

- ¿De verdad fuiste a la India de business*? – Preguntó una de las chicas, muy pintada y con peluca de extensiones rizadas de colores, con pechos de niña y una minifalda escandalosa. El Palomo bizqueó al mirarla, con la chuta colgando del brazo entretejido por venas negras. Vi su cuerpo inclinarse hacia delante, yo mantenía la cucharilla, doblada como un arco, encima de la llama oscilante de una vela. Empujando suavemente mi bota contra su pecho lo recosté en el sofá sin que él notara la diferencia. Las chicas rieron nerviosas, sin levantar la vista de la papela donde el Capa picaba y distribuía montañitas de heroína.

A la chica de la minifalda nadie la conocía demasiado. La trajo Érika del club donde trabajaba como Relaciones Públicas, un local selecto donde se organizaban orgías para ejecutivos de medio pelo, se consumían drogas y, por un suplemento, se consumaban relaciones sexuales con menores.

- Yo quiero un chute. – Exigió excitada. Era un mal rollo, el bautizo de una futura jonqui que tardaría nada y menos en alquilarse a precio de saldo. A fin de cuentas estaba buena y puso la mayor parte del dinero para pillar los tres gramos.

El Capa me interrogó con los ojos y la punta de la cuchilla sopesando la montaña de polvo sobre el agua hirviendo de la cuchara. Asentí con un ligero cabeceo; en aquel momento no daba para más, acababa de presionar el émbolo con la heroína mezclándose con la sangre de la vena que violó la aguja, concentrado en el efecto del flash, en el disfrute enriquecido del riego sanguíneo, la mente abierta al universo, el ritmo cardiaco a la calma, la desinhibición total del espíritu. A resultas, más a gusto que Dios. Lo que me importaba a mí que aquella niñata, la cual al salir de clase se la chupaba a tipos de la edad de su padre, se consagrara a comerciar con su ya dudosa dignidad por un pico de caballo.

- Tía, hazte una rayita. ¿Para qué lo quieres probar? Ya sabes lo que pasa luego. ¿Verdad Bicho? No la dejes, vale.

- Ha puesto la pasta Érika. Qué haga lo que le salga del chochito. – Contesté con desacostumbrada vulgaridad, aún menos a Érika, amigos de toda la vida. – Pero yo no se lo prepararé.

- Lo haré yo – Sabía que el perla no fallaría. El Capa quería follar con la nueva y lo tenía a huevo, si antes ella no soltaba la papilla y le ponía perdido. La nena, me miró con una sonrisa viciosa, con una desafiante invitación en sus centellantes ojos perfilados de color violeta. Érika vio venir la jugada, y lo que menos le apetecía era follar con unos jonquies descerebrados a los que posiblemente ni se les pondría dura. Se marchó furiosa al comprender las intenciones de la amiga.

Con el Palomo fuera de combate, tampoco me costó mucho imaginar la escena, un trío. Podía estar bien. El Capa colocó la bolita de algodón ovillado en el centro de la cuchara, luego la punta de la aguja en la bola empapada, con la chuta sorbió la heroína hasta la mitad del tubo de plástico transparente. La agarró del brazo y localizó una vena buena mientras le preguntaba por su nombre. Ni eso sabíamos.

- Me llamo Carla, pero es mi alias de guerra. ¡Ay!

El Capa, arrodillado como en una escena de pedida de mano, atravesó la fina piel e introdujo la aguja. La cara de la chica empalideció al segundo, la cabeza de descolgó de su cuello, ocurrió demasiado deprisa para tratarse de una sobredosis. Apoyé la mano en su pecho ante la mirada cristalizada del Capa, quien, a medio incorporar, comenzó a desabrocharse el pantalón.

- ¿Qué mierdas estás haciendo joder? Esta tía acaba de palmar de un puto infarto. Hay que sacarla de aquí.

El cadáver de la muchacha con una jeringuilla colgando del brazo en cualquier portal del barrio no abriría ninguna investigación por posible homicidio involuntario. Las pruebas forenses cerrarían el caso de una adolescente de quien tan siquiera conocíamos su nombre verdadero.

*business: Negocios

▲Chineta▲Oleo de EB

▼No sé por dónde empezar, aunque quizás sea porque no tiene por donde cogerse. Hablo del mundo, ese lugar que la raza humana se empeña en destruir una vez más.

Sintetizando que es gerundio;: La credibilidad de los políticos a la hora de defender la gran mentira, la falsa desinformación sobre la guerra, el chantaje mediático; pero no, tampoco es ese el enfoque adecuado que busco; quiero dar a entender cómo el consumo trastorna a las personas, las campañas de obsoletismo empresarial, la corrupción, del desencuentro al despropósito.

Hoy por hoy naufragamos en empresas incoherentes, con objetivos inciertos, con nula ambición por la evolución de la calidad humana.

No vamos por la vida como somos. Sufrimos la enfermedad de la imagen, nos rompemos los cuernos en aparentar. Nos hemos convertido en la farsa al uso, permisible y piadosa hasta los límites.

Hablo con viejos amigos que no recuerdan quiénes eran de jóvenes, qué querían, qué ideas defendían. No lo recuerdan porque amoldan la memoria a sus intereses actuales. Mienten con descaro, y hay que mostrarse misericordioso con los que mienten, pues ignoran hasta donde pueden llegar con sus mentiras. Daños y perjuicios colaterales.

Durante estas fechas postreras, en una comida con viejos amigos, tuve el dudoso placer de escuchar como le contaba un colega a su hijo ventiañero, sobre los días feroces del franquismo, cuando cayó en manos de la policía secreta y le metieron quince días preso en la cárcel Modelo de Barcelona. Que ofensa para los que pagaron condena, para esos que jamás le dirían a sus hijos dónde dormían cuando no lo hacían en casa.

Que decadencia tan grande el verte abocado a contar semejante patraña en busca de la admiración de tu propio hijo. (Sé de buena tinta que la historia es absolutamente falsa) Que vacío más grande.

También hablé por teléfono con familiares y amigos, activos izquierdistas que conducen el último 4X4 de la Mercedes, otros le prometieron al niño, después de hacerse el Rey Mago a través del auricular del móvil, los regalos más espléndidos del mercado, pero que llegada la hora ni siquiera se acordaron de mandar la felicitación de Navidad. (¿No saben que los niños viven en el país de las fantasías y que, por desgracia, creen a los adultos más payasos? Claro que si. Ocurre que el culo del adulto se antepone a todo, incluso a las ilusiones infantiles, pues hasta con los más pequeños, benditos e inocentes, se explayan contando lo guapos e inteligentes que son)

Conozco a un padre, del equipo de baloncesto del niño, que a falta de material para el diálogo, me enseñó los zapatos que le trajo Santa, 200 € dijo le costaron (Producirán música en lugar de mal olor, pensé), y aprovechando la inercia del tirón, me contó (En números) las importantes cifras de lo que se gastaron en regalos de marca para su prole.

Es fácil echarle la culpa al poder, pero y nosotros,… ¿En qué nos estamos convirtiendo? ¿En que nos estamos dejando convertir?

Bipolaridad, no nos interesa mostrar nuestras debilidades, la sensibilidad, la solidaridad, el compañerismo. Nos pone más mostrarnos en números y propiedades, en marcas y nóminas. Porque sufrimos dos personalidades distintas: La verdadera y la que intentamos vender.

Mentimos como bellacos para dar una imagen de carismáticos, inteligentes, cultos, experimentados, y sobre todo nos las damos de solidarios y filántropos; para ello necesitamos del consumo, pues somos el resultado final del producto.

Otro amigo me dijo, ¿recuerdas aquellos tiempos cuando hicimos esto y lo otro? Atónito descubro que su memoria no es leal a la verdad, aunque no es exactamente así, pues es leal a su dueño, quien la esculpe a su antojo para contar lo fantástico que fue aquello, lo bueno que fue él, las cosas que hizo. Lo cuenta con una convicción que me produce pavor. Sobrepasa la mentira y construye un pasado ideal, para envidia del más puesto.

¿Cómo alcanzar un consenso con alguien que se inventa unas mentiras en las que luego creer? Castillos en el aire donde vivir ¿Cómo confiar en quien miente para ganarse la confianza?

Este pandemónium (Baile de Brujas), no sólo afecta a los políticos o banqueros que la utilizan para sacar tajada. Hoy afecta a los ciudadanos, a los vecinos, a los amigos, a los familiares. Con ánimo de impresionar, yo hago, yo tengo, yo soy, no te preocupes, yo te haré, yo hablaré por ti, yo te ayudaré. Falso, en cuanto se dispersan los efectos de la vanidad junto con el subidón del momento, cuando deje de ser escuchado con atención, sus palabras quedarán en aguas de borraja. A pesar de que nadie les pida nada, ellos no logran contenerse a la hora de vender humo. Aún a sabiendas que terminarán por ser descubiertos. Da igual, vendrán otros. Son el grueso de la sociedad. Timadores y timados. No los necesitamos; da igual, vendrán más. Nadie les necesita, pero como las brujas, haberlos hay que haberlos, y hailos.

Por desgracia es un producto generacional, siempre hay algún pardillo con problemas, no importa de qué tipo: lo solucionaremos, prometerán entre sonrisas burlonas.

Es como aquel chiste del Perich que decía algo así como: Para que veas que soy buen tipo, no te presté los diez mil que me pediste cuando los necesitaste, pero hoy he venido a tu entierro.

♬ Hola amigos, soy el Año Nuevo; no Año Huevo, como bien pudiera sugerir mi retrato.

Estoy aquí para dar la bienvenida a todos aquellos que visitan mi casa.

De hecho, he venido porque mi antecesor, el 2010 ha llegado a su fin, y el autor del Blog está hecho polvo a causa de una bronquitis recurrente, y aquí no ha quedado nadie más que yo.

Como soy nuevo en esto, no sé qué debo hacer, aquí, solo, sin saber qué decir. Así que, a falta de más opciones, os desearé a todos los que por aquí paséis, una excelente entrada al 2011 y que se cumplan todos vuestros sueños.  Si no todos, el máximo que permita la ley.

Atentamente, vuestro servidor:

LoCoDaTaR ✪ S.L.

¡¡Que no falte la Alegría ni el Buen Humor!!