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▶ Carta para un Desencuentro

25/02/2010

En Camerinos

La lluvia embellece las calles de esta ciudad sucia y llena de bastardos hijos de puta. Calles estrechas, saturadas de tráfico a las horas punta, con los letreros de los comercios y la iluminación de las farolas reflejados sobre el asfalto mojado, matizando aguadas irisadas en los charcos que la gente sorteaba con prisas.

Es cuando la nocturnidad desarrolla una compleja atracción para otros sentidos, pues a pesar del destemplado aguacero no son pocos los clandestinos quienes de pronto transitan por sus finas arterias.

Los faros del automóvil alumbraron la silueta de una mujer ataviada con una oscura gabardina guarecida por un paraguas de idéntico matiz, caminando con botines de cuero negro y tacón alto. La extensa melena morena azabache, los ojos maquillados, los guantes de piel, todo a juego; parecía haber sido esculpida con óxido de Hierro Marte, resplandeciendo a cada paso y con cada gesto.

Las luces imprimieron su sombra sobre la acera y después la fueron fragmentando en las paredes. Entonces, frente a si, ella descubrió al hombre delinearse a media luz. Oyó el rugido del motor acelerándose al pasar por su lado, vio al vehículo cambiar de carril para colocarse en paralelo a la acera opuesta, por donde las sombras de los dos extraños terminarían por confluir en un encuentro inevitable.

El tipo al descubierto hizo un vano ademán por protegerse; pues de las ventanillas laterales del coche surgieron, al punto de las profecías de rayos y truenos, las mortales llamaradas del infierno. Recuerdos de los Hermanos Torrents. Ocurrió tan rápido que antes de caer al suelo, los faros traseros del Mercedes se habían diluido bajo la persistente cortina de agua.

El rostro de la mujer turbó al hombre que, malherido y perplejo, confesó con dificultad. Eres el ángel que he soñado todos estos años. ¿Has venido a por mi? Llévame contigo, iré donde tu vayas.

¿Cómo te llamas? Le preguntó ella poniéndole un cigarrillo encendido en los labios. Gracias. Me llaman Corto Expósito; esos tipos, parece que me han dado bien. Shhhh. Ella alzó el índice delante de unos morros de piñón acaramelados de carmín. No hables. ¿Crees qué podrás andar? Seguro, ya te dije que te seguiría hasta el mismísimo infierno. ¿Tengo otra opción?

A punto de desplomarse, sujeto a la cintura de la samaritana, llegaron hasta un callejón donde se adivinaba una salida de incendio. Al abrir la puerta la oscuridad invadió la estancia entre ruidos de llaves y cajas de botellas al golpearse unas con otras.

Al volver de la inconsciencia, se descubrió tendido en un sofá enorme y el torso tachonado por compresas manchadas de rosa. Echó una dolorosa ojeada alrededor. Sin duda se trataba de un local de alterne, quizás un bar; bueno, tal vez una cafetería de lujo. La mujer, despojada de la gabardina, trajinaba con utensilios de primeros auxilios. Un vestido negro y ceñido de tirantes la envolvía hasta las rodillas.

¿Quieres que llame a una ambulancia? No. Prefiero que no; si no te importa. ¿Por qué me has recogido? ¿Y por qué no? Siento atracción por los hombres fatales. Conmigo esa relación durará más bien poco. ¿Cuántos plomos me han metido en el cuerpo? Cinco, aunque hay un par que tienen un aspecto horrible. Necesito un papel y algo con lo que escribir. Eso lo puedo conseguir. Y un trago. ¿Quién lo pagará? Con el Cielo te pagaré, eres mi María Magdalena. La risa de ella le sonó familiar. Lo tomaré como un cumplido.

En unos minutos la hoja de papel comenzó a llenarse de palabras y a mancharse de sangre. Expósito escribía tembloroso mientras fumaba y bebía, esperando el ineludible desenlace terminal. La mujer, propietaria del tugurio, velaba por su estado asomando desde sus espaldas, apoyando el calor de sus manos sobre los hombros del moribundo, diluyendo el rojo grana de la carta con efímeras lágrimas caídas desde su rostro circunspecto.

¿Regentas una empresa de prostitución? Su mirada le volvió a parecer familiar. Escribe y calla. Dijo con una hermosa sonrisa del pasado.

Querida Matilda:

Aunque tarde, te escribo cuatro letras para justificar la ausencia de mis últimos años. Quiero que sepas que he pagado una condena por un crimen que jamás cometí. Tu padre jamás mató a nadie, tu padre siempre fue una persona íntegra y con principios. No culpo a tu madre por haberme abandonado, era lo mejor para las dos. Debes saber que caí preso por defender nuestros derechos al averiguar como redujeron la verdad a un simple trámite sin reparos éticos. Como fueron abusando de ese término para cualquier transacción, como llegaron a convertir la realidad en el delirio de unos pocos locos, induciendo a que la gente corriente nos percibiera como enemigos públicos.

La Ley nos buscaba y nos encontró a merced de la traición, algo que ya tendrás tiempo de conocer. A tu madre la acusaron de encubrimiento y la deportaron a un campo de concentración. Los Servicios Secretos os separaron porque al poco ella murió de pena en el Penal de Santa María. Aunque la documentación oficial notificara una tuberculosis.

Me hubiera gustado asistir a tu boda y conocer a tu marido; un médico tengo entendido. Quizás me dieras un nieto, nunca lo sabré, pero si quiero que sepas que siempre te llevé en el corazón, que nunca me olvidé de ti, que nunca…

La cara de la mujer, a menos de un palmo de distancia y entre penumbras, lo transportó en el tiempo. Esos ojos, Marie, mi amor.

Las lágrimas bordearon los ojos de la mujer al sustraer la carta de los dedos agarrotados. Ahora descansa. Mamá te espera. Dijo besando su frente.

En el exterior, justo en la calle donde se ubicaba la Whisquería, la lluvia salpicaba el letrero de neón con una de las vocales fundida:

CORTO. BAR DE COPAS

isseny EBlanco&LoCoDaTaR®

⦿ ▮ ◐⬆◑ ▮ ⦿

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14 comentarios leave one →
  1. 15/03/2010 15:13

    Dios os oiga dentro o fuera de Catalunya. Agradezco esos buenos deseos de corazón.

    Dicen mucho de esta espiral de cuentos, relatos y comentarios. Ayudan a no abandonar cuando se pierde el sentido a tanto tiempo invertido para … Vosotros!!!

  2. Perico permalink
    15/03/2010 14:39

    Eduard:

    Como Micromios y Concha, pienso que Catalunya no es el sitio para buscar te publiquen o contraten de guionista en corto-negros. A lo mejor te vendría de perlas un/a traductor/ra al inglés.

    Sigo

  3. 04/03/2010 18:37

    ♦♦♦♦♦ Esto ha sido acción reacción efecto con todo el afecto del mundo. Como me place este comentario estimada M8. Que te gustará la segunda vez y que te tomaras la molestia de escuchar la canción de nuestra Shirley, la Shirley de nuestra infancia con aquel Goldfinger a pleno pulmón para presentar a 007 por la mira telescópica de un arma. El kiss en la frente blanco y negro y de similares sombras y verdades. Te gustó la historia…Te percataste del error geográfico de no haber tropezado con Jolivut, de la profecía de que nadie es profeta en…
    Colgaste la banda sonora en la salida de incendios, como debe de ser, entre los callejones donde viven las almas más vivas de nuestra especie.

    ✈ Se acaba el tiempo babe, fue bonito mientras duró.

    KissMillónBabe, y ya sabes, ♡cuida♥ y ♡cuídate mucho❤.

  4. 04/03/2010 17:47

    Wow!!! Jamás en mi vida entera había escuchado una canción que fuera tan pero TAN bien con una historia. Bueno, tal vez en las películas. Claro, en las películas. No tenía idea de que existían soundtracks para entradas de blogs, Karen me lo confirmó hace un rato…. sí existen. Pues es un cortometraje lo que has escrito, querido X3. Tus lectores tienen toda la razón del mundo. Quizá el error ha sido intentar con las editoriales de Barcelona en lugar de Hollywood… o en el propio patio, a pesar de aquello de que “nadie es profeta…”

    Gracias por tu clase magistral. Ya no estoy triste. Un beso en la frente para ti, querido James.

  5. 02/03/2010 17:13

     ¿Cómo que triste M8␥? Dos almas castigadas por las adversidades del tiempo, la vida y sus conjuntos. Dos curtidos hijos del olvido con la cabeza bien alta por ser quienes son, con los corazones abiertos al amor y la felicidad. Con la dignidad de los que viven y mueren entre miserias y ruinas, pero con sus extraordinarios espíritus engrandecidos por una tolerancia y nobleza a prueba de Bombas.◀

    Ponte History Repeating de Shirley Bassey para volverla a leerla con esa voz poderosa y felina entre celestiales violines.⑇

    PD. Estos dos enseñarían a amarse a más de un@ con la vida acomodada, la casa comprada, el auto de un millón de caballos y una segunda residencia en la costa. Sin la menor duda.
    Las personas como Lupita Y Tomás no sólo aceptarían el sufrimiento y otras adversidades con serenidad, sino que en cierto modo les darían incluso la bienvenida como aspectos inevitables de la naturaleza misma de la vida.

    Diamonds are Forever
    JB

  6. 02/03/2010 15:04

    Terriblemente triste. He andado algo blue en los últimos dos días, quizá por eso me pareció de esa manera. Pero hermosa y llena de feeling, como todo lo que sale de esos deditos tuyos. Love and russian chocolates, M.

  7. 28/02/2010 7:40

    Es muy visual.. Es como si estubieramos viendo la escena agazapados entre las cajas de botellas.

    Un saludo!

  8. 27/02/2010 9:04

    Fuenoooo,.. hay un revólver en la esquina de abajo a la izquierda con el tambor abierto. Con todo, le confieso cómo añoro sus visitas o comentarios. No lo sabe usted bien ni por qué, pero çe com ça compadre tellerdano.

    Un abrazo de RoboCopTerminator

  9. 27/02/2010 8:36

    Hoy faltó la ilustración del revólver y me sobró el beso de la frente… lo haría todo más …inquietante… ¿no?

  10. 26/02/2010 11:57

    No son pocas las ocasiones en que pienso que podría ganarme la vida como guionista. (Tendré que llamar a Coppola un día de estos) Estoy de acuerdo contigo al respecto del dinero que el Ministerio de Cultura malgasta en nuestro cine, con directores que como los políticos, una vez arriba, ni arriesgan ni adquieren compromiso con los problemas reales de la gente de la calle.
    Ya había repostado alguna vez por tu blog, y cruzado en los blogs de otros compañeros.
    Es siempre un honor que te inserten en otra bitácora. ♡Gracias♡ por el detalle y por tus letras bienvenidas. Yo, evidentemente, haré igual.

    Abraçada

  11. Concha Huerta permalink
    26/02/2010 11:27

    A mi tambien me parece un relato que facilmente se podria transformar en un guion de pelicula. Y te digo por experiencia que mucho mejor que la mayoria de los que se fabrican en esta patria nuestra llena de proyectos sin verdaderas historias. Enhorabuena.
    Voy a insertar tu pagina en mi blog roll. Creo aque mis lectores tambien disfrutaran de tus relatos.
    Un saludo.

  12. 26/02/2010 9:37

    Un relato rotundo, Eduard. Y te digo al oido….novelanegranovelanegranovelanegra. Es lo tuyo, sin lugar a dudas.
    Abrazos,

  13. 25/02/2010 17:23

    A veces la vida es circular…

  14. 25/02/2010 13:22

    Espléndido Eduard, tiene de todo para ser no solo un buen relato sino un estupendo guión para una película encluso una buena novela negra.
    Salut

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